Merci

Elle est chouette et j'aime bien le petit solo de Stef à la fin. Merci.

Génial ! Merci. 
Mais j'ai une question : pourquoi ne pas la poster dans la section BMM ?

une autre, une bonne vieille video....vous devez la connaitre mais j'adore

http://www.youtube.com/watch?v=fP7O3CuNf7E

Dernière modification par TL (15-04-2007 16:26:39)

allez: "Boys don't cry" à wembley 2004 avec Robert Smith (question qui joue l'air principal à la guitar?)

http://www.youtube.com/watch?v=4Ww9s_LDhSw

videos rares, ames sensibles s'abstenir, c'est des videos d'eux en 95

ahh molko et sa voix à peine muée !
mal aux oreilles !!

Excellent!!! Merci

protège moi live st valentin

ça faisait longtemps que j'avais pas autant pleuré devant une video d'eux...

moi je me lance !!  moi la pas peur 

c'est horrible !!  rah la voix au début !!  mais apres ca peut encore allez !! (ou pas)

Spécial Luli a écrit:

moi je me lance !!  moi la pas peur 

c'est horrible !!  rah la voix au début !!  mais apres ca peut encore allez !! (ou pas)

Ca va te paraître bizarre, mais t'es réunionnaise?? ou créole? 
Désolé pour le 

Ah ouais?? et il y reproduirait la voix ou le cri de ce monstre mythique??    ok, je 
Mais, ça serait cool de la voir...

Dernière modification par love_placebo (16-05-2007 20:04:35)

* krolianbom * a écrit:

je ne sais pas si vous savez mais Brian a prêté sa voix pour un mini documentaire sur un espece de monstre mythique quelque chose comme ca !!!! je ne trouve plus cette video 
si quelqu'un la , vous pouvez la mettre svp....ca me fera vraiment plaisir 

hein??? c'était pas pour une narration, parlant d'un ver de terre?

ah non c'est même un bon truc: in vermis veritas

Do you want me to tell you a tale?

"It's nothing to do with mortality but it's to do with the great beauty of the color of meat." So said Francis Bacon, an artist of the twentieth century, explaining why he painted scenes of gore and squalor. While admiring his sentiment, I would also postulate that Bacon's appreciation for the color of meat made him a connoisseur of the very mortality he pretended to eschew.

I consider myself a connoisseur of mortality. While my millions of brethren and sistren chew, chew, chew their way through whatever offal comes along, inexorable but mindless, I preserve my energies for the sweetest meat: the carcass tainted by fear. The carcass that suffered the protracted death, the agonizing death. Meat crisped alive by fire, meat sliced open by steel, meat with a bullet in its gut.

Here in the slaughterhouse, I dine well.

It is everything to do with mortality. It is the great beauty of the color of meat, of its many colors: the spongy purple of drowned flesh, the translucent rose of fresh viscera, the seething indigo of rot. Bacon must have painted in the slaughterhouse. It is the great beauty of the flavor of meat, of its many flavors.

When we reduce a carcass to bone, we not only reveal its structure; we become composed of its elements. For most of the others, this is a matter of breaking down proteins and replenishing simple larval tissues. For me it is a kind of catharsis. I take on the qualities of the deceased, I am nourished by his perceptions, and perhaps somehow I aid in releasing his soul.

Consequently, I have lived thousands of lives. I have memorized countless tomes, and written more than a few. I have constructed dynasties, then torn them down or watched them fall. I have been a foetus in a womb and a guru in a cave. I have digested the concepts of "freedom" and "love" and "eternity," and excreted them, over and over again.

Men kill other men, sometimes for sport, sometimes for love, sometimes just sending them to the slaughterhouse to feed still more men -- or, if left too long, to feed me and my kin. Each one thinks he has lived in the worst of times, but nothing has ever been different.

I curl in the slightly damaged brain of a young man who died for no particular reason, after a protracted and honorable hunt. The glistening whorls are dissolving, coming unglued, breaking down into their chemical components. I gorge myself on the primordial soup of his mind. The terrible realization that dawned upon him at the moment of death sharpens the taste.

I become drunk on his flood of experiences and emotions. I synthesize his knowledge. I live his entire life in the time it takes me to eat a path through his liquefying brain. I wallow in his world. I die his weary death.

As always, it makes me glad to be a maggot in the slaughterhouse and not a man.



Ça n’a rien à voir avec la mort, mais ça a à voir avec la sublime beauté de la couleur de la viande.» Ainsi parlait Francis Bacon, un peintre du xxe siècle, expliquant pourquoi il peignait des scènes sordides et sanguinolentes.
Tout en admirant son sentiment, j’émets également le postulat que le fait d’apprécier la couleur de la viande faisait de Bacon précisément un véritable connaisseur de cette mort qu’il prétendait éviter.

Je me considère moi-même comme un expert en matière de mort. Un expert doublé d’un connaisseur, même. Tandis que des millions de confrères et de consoeurs mâchouillent et grignotent les premiers abats qu’ils trouvent sur leur chemin, inexorablement mais machinalement, moi, je me réserve pour le meilleur : la carcasse gâtée par la frousse. La carcasse qui a enduré l’angoisse de la mort lente, l’agonie. La viande saisie par le feu, la viande tranchée par l’acier, la viande flanquée d’une balle dans les tripes.

Ici, à l’abattoir, je me régale.

Ça a tout à voir avec la mort. La sublime beauté de la couleur de la viande, toute cette palette de coloris : le violet spongieux de la chair noyée, le rose translucide du viscère frais, l’indigo passé de la pourriture. Bacon a dû peindre dans un abattoir. La sublime beauté du goûtde la viande, tout cet éventail de goûts…

Lorsque nous réduisons une carcasse en os, nous ne nous contentons pas de dévoiler sa structure : nous en devenons ses éléments constitutifs. Pour presque tous les autres, il s’agit de casser les protéines et de réapprovisionner les simples tissus larvaires. Mais pour moi, c’est une sorte de catharsis. Je me pénètre des qualités du mort, je me sustente de ses perceptions, et peut-être, d’une certaine manière, j’aide à la libération de son âme.

Moyennant quoi j’ai vécu des milliers de vies. J’ai mémorisé un nombre incalculable de tomes. D’une certaine manière, j’en ai même écrit plus d’un. J’ai élaboré des dynasties entières, puis je les ai sapées ou je les ai regardées s’effondrer. J’ai été le foetus dans la matrice, legourou dans la grotte. J’ai digéré les concepts de liberté, d’amour, d’éternité puis je les ai excrétés à l’infini.

Des hommes tuent d’autres hommes, parfois par pur sport, parfois par amour, parfois ils les envoient à l’abattoir uniquement pour les donner en pâture encore à d’autres hommes – ou bien, s’ils restent trop longtemps, pour qu’ils nous soient livrés en pâture, à moi et aux miens. Chacun pense qu’il a vécu la pire des périodes de tous les temps, mais les choses n’ont jamais été bien différentes.

Je me glisse dans le cerveau légèrement endommagé d’un jeune homme mort sans raison précise, après une partie de chasse honorable et qui dura assez longtemps. Les morceaux luisants se dissolvent, se décollent, se cassent en leurs composants chimiques. Je me rassasie de cette soupe primordiale de son esprit. La terrifiante prise de conscience qui s’est abattue sur lui à l’instant de la mort ne fait qu’en relever le goût.

Je m’enivre du flot de ses expériences et de ses émotions. Je synthétise sa connaissance. Je revis toute sa vie pendant le laps de temps nécessaire pour me grignoter un chemin à travers son cerveau en putréfaction. Je me vautre dans son univers. Je revis sa lente agonie et je
meurs avec lui.

Comme toujours, je me réjouis d’être un asticot à l’abattoir plutôt qu’un homme.


topic     http://www.placebocity.com/forum/sujet- … is-veritas

Ah ouais...finalement, c'est super!!!....Pardon, Brian..je t'aime 
Mais, ça ressemble à un poème qu'à un commentaire ton truc-là, TL?!